I

Machacado entre la hierba
Pulverizado entre el hierro
Dejado sin vida en la estepa
Consecuencias de un olvidado yerro


II

Solo recuerdo palabras en la penumbra...


III

Disarmónica memoria brindando fragmentos en desesperación
Imagenes retrospectivas, analíticas, indiscretas y póstumas
Quizás solo una oscura canción
Quizas niebla y densa bruma...


IV

Un pútrido cadaver
Un tosco espino
Un ave buscando carroña
Un cúmulo de huesos y sol

V

Déjame yacer aquí
Y morir mi segunda muerte en la inmensidad de la tierra
Que el súbito rayo ilumine la negra noche
Y que de mi alma brote la dura piedra

Como preludio a la densa neblina
aquí prefiero reinar entronizado
Cara al polvo, el orgullo desnudo
Encontrado en un oscuro llano tornasoleado

Curtido entre el cielo y la tierra
Bautizado en el ocaso del desierto.


VI

Y a los sueños el martillo los aplastó
nunca nada en verdad perteneció.



*


Saludos a los que pasan.

Reminiscencia...

Creo que nunca en mi vida he escribido sobre algo de este tipo... quizás dije alguna palabras sueltas, pero es muy distinto el hablar al sentir. Hoy siento, hoy nace de mi alma una no una ilusión, no una utopía ni una necesidad, sino una añoranza.

Tanto cuesta ser uno mismo? cuál es la necesidad de aparentar algo que jamás alguien ha sido y que nunca podrá ser? cómo vivr una vida de mentira; mucho peor que un sin sentido o un absurdo, lejos?

Reconozco; la arrogancia se ha instalado últimamente en mis dedos, y aún hay una furia liberada por medio de la escritura (y es aquí donde añoro a veces al ser que solía ser), pero puedo jactarme que nunca he fingido. Y es esto lo que no puedo entender. La mentira es una puta fácil, como una vez escribí, arrastrado por un setimiento de ahogo. Lo vuelvo a reafirmar.

Son pocos los reales que van quedando. Son pocos los bastiones encarnados de la verdad, que valen la pena descubrir. Allí donde la mentira y lo aparente no tienen cabida. Allí donde La incondicionalidad reina, y los actos nacen de la misma voluntad, del mismo poder, y es por eso que son los más elevados.

Gracias, amigos, los no tanto, los que nunca aparecen, pero están allí.